Raffaello a Milano

da La Repubblica, Milano, 19 novembre 2013

Milano, città d'arte, sposa il Rinascimento per Natale

Raffaello. È il maestro del Rinascimento italiano, della pittura perfetta, delle madonne bambine, eteree e dolcissime, la nuova star in arrivo, il prossimo 28 novembre, a Palazzo Marino per il tradizionale appuntamento con le mostre di Natale offerte da Eni ai milanesi. Se la formula già testata non cambia – un grande nome per un grande quadro – quest'anno varia invece il partner museale dell'iniziativa che non sarà più, come nelle ultime quattro edizioni, il museo del Louvre, ma toccherà ai Musei Vaticani siglare un prestito eccezionale. Quello della celebre Madonna di Foligno l'opera che, datata fra il 1511 e il 1513, Raffaello dipinse su incarico del segretario di Papa Giulio II, Sigismondo de’ Conti, come pala d’altare per la chiesa di Santa Maria in Aracoeli, poi trasferita nel convento dei SS. Anna e Francesco a Foligno. Un capolavoro di equilibro e spiritualità che rappresenta gli esordi dell'attività romana del maestro, impegnato con rigore nella ricerca di una sintesi ideale fra bellezza classica e umanità terrena. Dopo Caravaggio, Leonardo, Tiziano, De La Tour e Canova che l'anno scorso, con il duetto di Amore e Psiche, totalizzò oltre 225mila ingressi, la Sala Alessi di Palazzo Marino ospiterà un altro big dell'arte di tutti i secoli, con le sue schiere di angioletti burrosi entrati ormai nell'immaginario di tutti.  

Autumn in Milan! Nulla da invidiare a NY...

Parco Sempione come Central Park.

Fra foliage e belle mostre in Triennale.

La migliore, quella dedicata a Piero Fornasetti.

Il signore del decoro eletto a dignità d'arte. Merita il viaggio. 

I soli raggianti, le donnine con le lacrime agli occhi o i baffetti da Charlot, i foulard, i cuscini, i piatti con i bordi smaltati d'oro, e poi gli sgabelli, gli armadi, le scrivanie e tutti gli oggetti per la casa decorati con motivi bianchi e neri, ispirati a una grafica d'altra epoca, a fantasie ottocentesche, da cartolina o stanza dei giocattoli. Piero Fornasetti (1913-1988) fu geniale nell'inventarsi un genere, uno stile dell'abitare basato su un immaginario trasognato e ironico, che divenne il suo marchio di fabbrica, la cifra inconfondibile di un maestro del design entrato ormai nella leggenda. Ecco perché, a cent'anni dalla nascita, il Triennale Design Museum rendere omaggio alla sua personalità eclettica, d'autore sfuggente a ogni etichetta, che insofferente alle regole riuscì a farsi espellere da Brera, per insubordinazione, nel cuore del Ventennio, e a ritagliarsi presto un ruolo autonomo nel panorama della ricerca estetica italiana sdoganando, a metà secolo, l'ornamento come dato fondamentale del progetto. Tanto che persino Gio Ponti, maestro (super)leggero, dal cuore razionalista, rimase affascinato, in anni di intensa collaborazione, dalle sue stravaganze figurative, dalla capacità di inondare di dettagli ogni superficie libera, senza renderla stucchevole. Merito dell'eleganza innata di un signore del buon gusto che, dalla sua famiglia benestante milanese, ereditò la classe, il portamento disinvolto, mani in tasca, foularino e gemelli, arrivando a raccontare storie visionarie con il dono della lievità. E della preveggenza. Si, perché disegnando motivi per soprammobili e carte da parati, stampando libri o decorando interni di edifici (Palazzo Bo a Padova e il Casinò di San Remo) o di navi da crociera (l'Andrea Doria, cui regalò le più belle cabine di prima classe mai esistite), anticipò di una quindicina d'anni l'intuizione di Roy Lichtenstein, star della pop art americana, creando opere d'arte coi retini tipografici dei fumetti. Le sue damine dagli sguardi languidi e le labbra rosse, ammiccano dalle teiere o dalle piastrelle, sfoggiavano visini di porcellana fatti di pixel e texture, già nei primi anni Quaranta. Lo dimostrano i prototipi di oltre 13mila, fra oggetti e decorazioni, di cui 700 in mostra, che usciti dalle sue dita su carte millimetrate, hanno animato un universo progettuale dove la tecnica sposò la fantasia, la tradizione incontrò la sperimentazione, la cura dei materiali andò di pari passo con un estro brioso, lirico, surreale. Mongolfiere, farfalle, cuoricini, non sono mai stati così glamour.

L'invidia dei tonti

Leggo su facebook un commento sdegnato sul fatto che il British Museum di Londra abbia realizzato il suo record storico di vendita di biglietti grazie all'esposizione di reperti archeologici in arrivo da Pompei, prestati dalla Sovrintendenza. Sdegnato perché pare che, sull'incasso, il nostro paese non abbia guadagnato nulla o, forse, non abbastanza, considerata la mostra straordinariamente riuscita, con tanto di overbooking.

Per prima cosa, non è dato sapere se la Soprintendenza o il Ministero abbiano richiesto un fee adeguato, come di norma accade; ma, considerata la nostra abilità contrattuale in fatto di beni culturali (è una cosa brutta speculare sulla cultura!), immagino che il fee non ci fosse o fosse minimo. Per seconda cosa, non capisco per quale motivo indignarsi se un museo, che è fra i più illustri, attivi, organizzati, professionali del mondo, riesca, non solo a raggiungere il break-even con una mostra (per noi è pura utopia), ma ci guadagni pure, arrivando saggiamente a destinare gli utili ai restauri dei pezzi in collezione, all'incremento dei servizi, alla organizzazione di eventi futuri che, a loro volta, e nella stessa logica, nutriranno il museo, evitando magari che cada a pezzi, come è successo a noi con la Domus dei gladiatori e, recentemente, anche l'antico lavatoio, proprio a Pompei.

In sostanza, ci arrabbiamo perché gli altri sono migliori di noi nel promuovere e sfruttare le nostre eccellenze. E vorremmo che, nel momento in cui ciò avviene, condividessero generosamente gli utili. Scusate, ma questo è opportunismo bieco, specchio di un'atavica inettitudine. Bravi loro. Scemi noi. Che concediamo pezzi in tutto il mondo, che vengono ammirati ovunque e quando si presenta la vaga possibilità di veicolare i turisti nel nostro raggio d'azione, le mostre fanno schifo, le statue si sbriciolano, il bookshop langue di pochi gadget polverosi, la cassa è chiusa per sciopero, o peggio, scaccia le coppie gay con prole perché non costituiscono una nucleo familiare e non hanno diritto allo sconto sull'ingresso... come è successo pochi giorni fa al museo etrusco di Volterra, che ha visto una coppia di Philadelphia uscirsene furente. Questo deve destare sdegno, non il fatto d'essere sempre noi il fanalino di coda, superati da tutti, persino nelle attività che dovremmo sapere fare meglio e con meno sforzo.

Perché stupirsi che certe collezioni private s'involino per l'estero, al fine di una adeguata valorizzazione. Per esempio, la collezione di stampe di Giorgio Upiglio, il più grande stampatore italiano (o del mondo) scomparso a metà ottobre, che ha donato tutto il suo archivio all'Archivio del Moderno di Mendrisio, in Svizzera. Come si poteva pensare che sarebbe finito in Bertarelli, la raccolta di stampe milanesi che, con milioni di fogli nei cassetti, promuove una mostra ogni tre anni e ha appena sbarrato la sala di consultazione per mancanza di personale? La collezione di Mario De Michele, mitico storico dell'arte italiano, la cui biblioteca conta 25mila titoli richiesti in consultazione da mezza Europa, risulta non consultabile, perché è stata sloggiata dalla sede deputata di Trezzo d'Adda grazie alla lungimiranza di giunta leghista che ha definito De Micheli “un illustre sconosciuto”, relegando i volumi in decine di scatoloni, oggi nei depositi di un'altra biblioteca dell'hinterland, che però non ha spazio per esporli.

Ho chiesto, una volta, alla biblioteca di Harvad, a Boston, di fornirmi alcune fotocopie di un volume da loro custodito: mi è arrivato il libro intero. Chissà cosa risponderà Trezzo o il Comune di turno al lettore tedesco, inglese o francese, che invierà una richiesta analoga per uno dei rarissimi volumi del grande Mario. Io, tutto sommato, valuterei l'ipotesi di spedire pachi e pacconi alla British Library. Probabilmente speculerebbero anche su questo, ma i libri almeno sarebbero sugli scaffali. Per lo sdegno, o l'invidia tardiva, dei tonti.